Inquérito
Sentada.
Braços apoiados na secretária. Um sorriso. Plástico.
Mais um
inquérito para preencher.
– Boa tarde,
como se chama?
– 33.
– Idade?
– 33.
– Estado
civil?
– 33.
– Morada?
– 33.
– 33,
novamente?
De repente
levantou-se a estremecer:
– Tomei o número
atómico 33, com 33 anos e faltam-me 33 segundos...
Os meus
braços saltaram da secretária em direção a ele, não chegarem a tempo.
Caiu
desmanchado no chão. Esvoaçou uma fotografia rasgada em 33 pedaços.
Passaram 33
dias: já ninguém se lembrava.
Catarina Peças, Portugal
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